Non so il tempo che abitiamo
quale casa accoglierà i nostri muri.
Gli angeli di Norimberga
se c‘è vento fanno girotondi.
Tu abiti la bocca della neve che brucia
conosci i disegni degli alberi nel cielo
la propensione del giglio selvatico
a guardare dalle dune l’eterno passeggio,
la breve vita delle Effimere
il loro goffo volo
il modo che hanno i morti di esserci fratelli.
Eppure siamo stati epica e canto
senza ozio i piedi nei basolati di agosto
su una zattera d’alga per tutta la vita
come Arlecchino dei Sargassi
nostra dura lingua e frutti cardinali
tristi e tenere genealogie
commossi a guardarle
come fossero storie d’altri
le nostre, ordito legami attese
ancora in piedi racconto e lingua madre.
Estate disegno spietato di sangue
nomi voci liti in casa dei padri
romanzi russi in terra senza interlocutori
inevitabilità di genesi e tramandato
karma scomodo qualche salvezza appena
ma sapevamo da dove scappare
cosa volere e cosa no. Il treno quella notte
andò oltre la tua nuova città,
dopo i Pink Floyd dormivi stremato
tra i fumi d’Emilia e la vita goliarda.
Il furetto cercava pace, minata pace,
miraggio, casa d’altri. Quella era guerra
e vita. Ora non continuo, e nemmeno voi.
Spersi e morti, perfino i vostri cognomi
vi sono estranei. Il gatto, appena, ancora.
Il pesce che vola. E poi, dopo.
Dopo i papaveri il mare
dopo il mare la pioggia
dopo la pioggia il bosco. Muti.
Una chela è più grande, afferra blocca
l’altra a seghetto trancia, dilania il centro.
Ore eterne, battesimi di luce
canestro al dio che si era, offerta.
Non ho permesso io al morso di allentare
all’imprevisto ritornare a zero
cieco e senza arredi a conforto
senza niente. Sopravvissuti, immobili
ogni cristo ogni angelo ci deve una leccata
alla maniera delle gatte coi gattini
trasformarci in oggetti di pietà
accolti, amati almeno sul finale
una tregua, una concessa dignità
se un grembo è tanto almeno un varco
un rifugio, una carezza appena
S.granata da zucchero
La festa
Inizio e fine non contano
trapassate remote acque
fanno nuova la casa del pesce
non muri e gran circolo d’acqua.
Muoviti, nessuna zavorra
un punto cardinale sposa l’altro.
Apre nessuna proprietà il cancello,
un silenzio forse. Dici caciole
mormore e salicornia nel punto
dove il sole sbriciola la luce
e brilla di sé il creato, lì
dove passa l’umana redenzione
Dicono le ciliegie non sappiano che fare
maturare o seccare senza farsi mangiare.
Per gli altri frutti non va meglio.
Dicono ci sia coda per salire
sull’Everest. Si esaurisce ossigeno
in sovraffollate virali altezze.
Seguire l’andazzo di natura
o starsene nella domenica mattina parigina,
sotto i portici, a Place des Vosges. Per sempre.
C’è swing lì, fine gloria mai.
Nel dominio incontrastato di becchi e lunghissimi nasi
C’è un solo omino addetto al futuro
ministro del tempo che viene
il meteorologo informa del domani e dopo.
Sintonizzato sulla rete della previsione
ognuno fa scorta di nuvole pioggia e solleone.
Si affida pianifica cancella si organizza.
I nati da poco ignorano il tempo senza ministro.
Desiderio, diteglielo, si chiamava.
Nessuno prevedeva al nostro posto.
I punti cardinali della croce,
l’inizio delle ore. Rovescio poi,
parola vuota patria senza lingua
un segno una voce cum pietas
buche semafori notifiche
smarrito canone capsula mundi
vita in formalina
getsemani globale, foto prego.
Dio mio dio mio, vieni, accucciati
c’è la bambina i suoi perché
la morte e ancora ancora, veleni
dai, vieni al caldo, chiudi gli occhi.
Portoni sbarrati campane fisse
entravano uscivano cordialità
coro dei vivi cena e fuoco
né mercanti ora
giorni senza distinzione
nessun compendio macina il vento.
Un pentagramma un filo
un segno sul rigo un nido
un rossetto di nascosto
una zampetta sulla fune un grido
una risposta, te lo ricordi il mondo?
Neve, il tuo amore resiste alla primavera
così resta grande il mondo anche dal buio della galleria
ingoia ogni cosa l’occhio della montagna se non lo vedi più
da simbolo a significato tra ciò che vedi e l’evocato.
Più bassa la volta più ti avvicini: stalli, dorsali,
leggii di quercia rozzamente tagliati. Il resto
lacerti, un se vuoi vieni. O amor di longobardi
o irrimediabile tornare, mentre donne
sorridono all’obiettivo col mare dietro
ferme altalene, gatti a caccia di lucertole
continuo raccontare delle cose
nel cielo imbalsamato annienta-volontà.
Frana la facciata, non l’insegna SALUMERIA
alluminio dorato tende di plastica lucchetti
sul muro quel che resta degli uomini:
super grigliata mista,
sera agostana di inizio secolo.
Danza ruotando per ore
un lato poi l’altro
in excelsis esploratrice senza nome
si arrampica si appende
senza nome le terre conquistate, pianeti
gradi di luce e gioia prima del racconto
sfere, spinte feroci, desiderio. Forte,
ancora, forte! Con tutte e due le mani
come lanci un coetaneo all’altalena
e non temi, solo vento e luce
nel nettare che non nuoce
ecco l’alba prima della notte.
Ad uno ad uno l’ingranaggio
e il suo operato, orna, veste
imbandisce espressioni per la cena
lungo il corso, nel supermercato.
Poi è tutto un cercare le parole
del racconto che faceva invidia
il racconto senza nome
sparito per sempre
nella gola del tiranno
Gemma germoglio fioritura, sole luce primavera.
Si dice ai bimbi nel passaggio di stagione, col freddo seccano le foglie, si staccano dal ramo, gli animali vanno in letargo, l’albero ischeletrisce. Tutto tace tutto è in pace.
Persefone scompare e ritorna.
Dalle finestre occhi sgranati. Guarda che bei colori. Guarda com’è spoglio. Primavera estate autunno inverno, e ancora primavera.
Nuvole sole mare. Pioggia vento neve.
Libro dei mutamenti. Cucciolo di cane e gatto, cucciolo che eri, piccolo piccolo. Sorrisi. Risatine. Vita.
Libro dei mutamenti. Formula perfetta. Piccato l’uomo, doversene andare smettendo di nuocere.
Pelle di pesca zigomi di mela. Bambola di porcellana. Puoi avere ciò che vuoi.
Da lì a qui tutto ciò che è servito ad arrivare in questo tempo in questo luogo.
Ri-farsi non si può. Rinascere. Sì.
Vivere senza scorciatoie e senza inganno, bel coraggio. Senza mentire né barare. A natura non si comanda. Questo è. Farsene una bella ragione. La bellezza è questione complessa non riducibile a canone o numero. Essere sacro o prodotto con annessa data di scadenza. Scegliere. Lasciare spoglia e senza voce la Casa, non conviene. Ci accoglierà e sarà conforto quando resteremo soli.
La verità è il viaggio più crudele e avvincente. La verità nel tempo che si mostra. Parla ci sussurra. Incisa sua carezza presenza. Lontana spavalderia di bellezza e gioventù: in mano il mondo coi suoi attori.
Ma l’essenziale è invisibile agli occhi. Stupido e melenso mai. Scontato, magari. Magari! Stupidi quei tre argomenti di vita. Catene di padroni troppo ansiosi. Circo-scritti. Strette strette. Noia mortale. Calcio culi tette eccetera. Non elegante elencarli. Pardon. Basta avere udito, nemmeno fino.
Solo che ai grandi bisogna spiegare tutto. Che c’è altro, che siamo altro. Eureka evviva alleluja!
Chi indica e guarda la luna è detto disadattato, alienato incapace di fronteggiare il gran verbo, sicumera tracotanza arroganza. Poiché, quanto è triste constatarlo, chi si impone con sicumera e sfacciataggine senza mai dubbi vince a priori. Vince. Non c’è tempo di indagare osservare qualità.
Il problema forse è il profondo. Andare sott’acqua. Rischio d’abisso, oceano sconfinato, certezze poche dubbi a volontà. Segreto, mistero. Pescare una risposta, chissà.
Si diceva, restituisco complessità alla tua figura, ai tavolini di un bar milanese. Restituisco complessità alla tua figura. Non stirare la pelle o alzare gli zigomi.
Bisogna sempre spiegargliele le cose, ai grandi.
Quando voi gli parlate di un nuovo amico, mai si interessano alle cose essenziali. Non si domandano mai: “Qual è il tono della sua voce? Quali sono i suoi giochi preferiti?
Fa collezione di farfalle?”. Ma vi domandano: “Che età ha? Quanti fratelli? Quanto pesa? Quanto guadagna suo padre?”
Allora soltanto credono di conoscerlo. Se voi dite ai grandi: “Ho visto una bella casa di mattoni rosa, con dei gerani alle finestre, e dei colombi sul tetto”, loro non arrivano a immaginarsela. Bisogna dire: “Ho visto una casa di centomila lire”, e allora esclamano: “Com’è bella”.
Immenso sconfinato ineffabile. Grazia, estinta e resistente.
Vissuto trasformato in gemme fioriture e luce.
È tanto per un bel viaggio. Sicuro non ci si annoia.
