Nel dominio incontrastato di becchi e lunghissimi nasi
C’è un solo omino addetto al futuro
ministro del tempo che viene
il meteorologo informa del domani e dopo.
Sintonizzato sulla rete della previsione
ognuno fa scorta di nuvole pioggia e solleone.
Si affida pianifica cancella si organizza.
I nati da poco ignorano il tempo senza ministro.
Desiderio, diteglielo, si chiamava.
Nessuno prevedeva al nostro posto.
I punti cardinali della croce,
l’inizio delle ore. Rovescio poi,
parola vuota patria senza lingua
un segno una voce cum pietas
buche semafori notifiche
smarrito canone capsula mundi
vita in formalina
getsemani globale, foto prego.
Dio mio dio mio, vieni, accucciati
c’è la bambina i suoi perché
la morte e ancora ancora, veleni
dai, vieni al caldo, chiudi gli occhi.
Portoni sbarrati campane fisse
entravano uscivano cordialità
coro dei vivi cena e fuoco
né mercanti ora
giorni senza distinzione
nessun compendio macina il vento.
Un pentagramma un filo
un segno sul rigo un nido
un rossetto di nascosto
una zampetta sulla fune un grido
una risposta, te lo ricordi il mondo?
Neve, il tuo amore resiste alla primavera
così resta grande il mondo anche dal buio della galleria
ingoia ogni cosa l’occhio della montagna se non lo vedi più
da simbolo a significato tra ciò che vedi e l’evocato.
Più bassa la volta più ti avvicini: stalli, dorsali,
leggii di quercia rozzamente tagliati. Il resto
lacerti, un se vuoi vieni. O amor di longobardi
o irrimediabile tornare, mentre donne
sorridono all’obiettivo col mare dietro
ferme altalene, gatti a caccia di lucertole
continuo raccontare delle cose
nel cielo imbalsamato annienta-volontà.
Frana la facciata, non l’insegna SALUMERIA
alluminio dorato tende di plastica lucchetti
sul muro quel che resta degli uomini:
super grigliata mista,
sera agostana di inizio secolo.
Danza ruotando per ore
un lato poi l’altro
in excelsis esploratrice senza nome
si arrampica si appende
senza nome le terre conquistate, pianeti
gradi di luce e gioia prima del racconto
sfere, spinte feroci, desiderio. Forte,
ancora, forte! Con tutte e due le mani
come lanci un coetaneo all’altalena
e non temi, solo vento e luce
nel nettare che non nuoce
ecco l’alba prima della notte.
Ad uno ad uno l’ingranaggio
e il suo operato, orna, veste
imbandisce espressioni per la cena
lungo il corso, nel supermercato.
Poi è tutto un cercare le parole
del racconto che faceva invidia
il racconto senza nome
sparito per sempre
nella gola del tiranno
Gemma germoglio fioritura, sole luce primavera.
Si dice ai bimbi nel passaggio di stagione, col freddo seccano le foglie, si staccano dal ramo, gli animali vanno in letargo, l’albero ischeletrisce. Tutto tace tutto è in pace.
Persefone scompare e ritorna.
Dalle finestre occhi sgranati. Guarda che bei colori. Guarda com’è spoglio. Primavera estate autunno inverno, e ancora primavera.
Nuvole sole mare. Pioggia vento neve.
Libro dei mutamenti. Cucciolo di cane e gatto, cucciolo che eri, piccolo piccolo. Sorrisi. Risatine. Vita.
Libro dei mutamenti. Formula perfetta. Piccato l’uomo, doversene andare smettendo di nuocere.
Pelle di pesca zigomi di mela. Bambola di porcellana. Puoi avere ciò che vuoi.
Da lì a qui tutto ciò che è servito ad arrivare in questo tempo in questo luogo.
Ri-farsi non si può. Rinascere. Sì.
Vivere senza scorciatoie e senza inganno, bel coraggio. Senza mentire né barare. A natura non si comanda. Questo è. Farsene una bella ragione. La bellezza è questione complessa non riducibile a canone o numero. Essere sacro o prodotto con annessa data di scadenza. Scegliere. Lasciare spoglia e senza voce la Casa, non conviene. Ci accoglierà e sarà conforto quando resteremo soli.
La verità è il viaggio più crudele e avvincente. La verità nel tempo che si mostra. Parla ci sussurra. Incisa sua carezza presenza. Lontana spavalderia di bellezza e gioventù: in mano il mondo coi suoi attori.
Ma l’essenziale è invisibile agli occhi. Stupido e melenso mai. Scontato, magari. Magari! Stupidi quei tre argomenti di vita. Catene di padroni troppo ansiosi. Circo-scritti. Strette strette. Noia mortale. Calcio culi tette eccetera. Non elegante elencarli. Pardon. Basta avere udito, nemmeno fino.
Solo che ai grandi bisogna spiegare tutto. Che c’è altro, che siamo altro. Eureka evviva alleluja!
Chi indica e guarda la luna è detto disadattato, alienato incapace di fronteggiare il gran verbo, sicumera tracotanza arroganza. Poiché, quanto è triste constatarlo, chi si impone con sicumera e sfacciataggine senza mai dubbi vince a priori. Vince. Non c’è tempo di indagare osservare qualità.
Il problema forse è il profondo. Andare sott’acqua. Rischio d’abisso, oceano sconfinato, certezze poche dubbi a volontà. Segreto, mistero. Pescare una risposta, chissà.
Si diceva, restituisco complessità alla tua figura, ai tavolini di un bar milanese. Restituisco complessità alla tua figura. Non stirare la pelle o alzare gli zigomi.
Bisogna sempre spiegargliele le cose, ai grandi.
Quando voi gli parlate di un nuovo amico, mai si interessano alle cose essenziali. Non si domandano mai: “Qual è il tono della sua voce? Quali sono i suoi giochi preferiti?
Fa collezione di farfalle?”. Ma vi domandano: “Che età ha? Quanti fratelli? Quanto pesa? Quanto guadagna suo padre?”
Allora soltanto credono di conoscerlo. Se voi dite ai grandi: “Ho visto una bella casa di mattoni rosa, con dei gerani alle finestre, e dei colombi sul tetto”, loro non arrivano a immaginarsela. Bisogna dire: “Ho visto una casa di centomila lire”, e allora esclamano: “Com’è bella”.
Immenso sconfinato ineffabile. Grazia, estinta e resistente.
Vissuto trasformato in gemme fioriture e luce.
È tanto per un bel viaggio. Sicuro non ci si annoia.
Qualcuno confonde ancora nuvole e montagne, si perde in rivoli di mille città ma ne insegue solo una, battesimo senza manette.
Regno di caramelle gommose e liquirizie ignaro di nostalgia e colpa, quel tempo che sapremo durerà a lungo ricorda un pugno di spiccioli bulimici, sciocca rivalsa e nuova condanna del Joker. L’usuraio li riebbe, marchiando a fuoco e per sempre la misura di un valore.
Un inizio invoca un altro inizio, gli si appende in bocca, c’è due senza 3.
Il resto posate e arredi usati, un dolce esilio.
La freccia scoccata nel cuore di Padova arriva dalla terra di confine, da un tremore. Qualcuno nasceva mentre una forza apriva il turchino di Giotto, le trincee di speranza e disperazione, di angeli e demoni. Incostanza. Fortezza.
Non mi trattenete. Vi ho detto che vi porterò con me fino all’ottavo giorno.
Anche gli scarponi restano lì, i passi.
Il picchio pure col suo becco non lascia il tronco.
Ferrara accarezza la testa del giardino che non c’è, uomo pensante, Micol e gli altri, poi spuntoni di chiacchiere e noia, avaro diamante, luce che non dura.
Solo natura ti somiglia poi, ti riguarda. Ossatura dismessa, casolare, cascina, abbaino,
il solito cancello arrugginito.
Il bosco è fermo
oltre il buio continua a giocare
farsi indovinare vivo.
Un filo giallo al primo vagito
lo guarda, prova un solletico
di medioevo e fiamma.
Risponde un riso senza movenza.
Ancora inaccessibili le celle dei monaci
ma 7 candele per candelabro cullano la cripta.
Non è come per i senza talento
qui – muti – si cura il mondo, nessuna volontà.
Albero del pane che spii da una fessura
l’abisso di voci mancate.
Gioco, indovino il segno, l’elemento
la distanza tra Acqua e chi ne è privo.
Chissà l’originale disegno,
la mappa disordinata dei diamanti
che un colpo di dadi consegnò al lupo dei tempi.
Chi lo ha fatto si è perso
per eccesso d’amore e stanchezza.
È novembre che intreccia assoluti,
riallaccia trame al loro destino
il tempo di un’alba di nebbia
di un pomeriggio brumoso.
Vieni comunque. Conosco la voce senza corpo
caduta dai monti, dai borghi espulsi.
Vieni. Ho ghirlande di perle e bestemmie.
Ai tuoi piedi ho consegnato il mio piacere.
Continuo a vederti. Non dite di favole scure
questa dice, è storia di accecante luce
mentre il gatto guarda il muro e gli altri la TV.
Lui non chiede il nome di chi veglia da sempre.
Ha, come i tarsi, occhi più grandi del cuore.
Nei manuali di certe discipline
si raccomanda di chiudere i cassetti,
la notte soprattutto.
Qui sono aperti da anni, decenni.
Nemmeno si chiudono, a volerlo.
Di notte si solleva il mare, intero
o radioso il silenzio della neve
la crepa sul guscio delle gemme di marzo.
Le stagioni non si danno il cambio
danzano insieme come Grazie
dondolano su altalene in platea
o dietro le quinte di sublimi messe in scena.
Chi è ai bordi di un fuoco
chi corre per arrivare in cima o al mare
chi abbraccia la neve o succhia una ciliegia.
Ordine di un ordine mai stato
nel Tutto tradotto, spalancato
Appaiatevi appaiatevi
fatevi eterna primavera
vivete, pagine piante quadri.
Tra tutti, i vestiti neri e bianchi
reclamano altro nero altro bianco.
Un eccesso preteso
anche il mondo è d’accordo.
Ho perso le unghie
non vogliono niente
per aria e acqua non servono.
Inutili come il clavicembalo
nei mattini che facevamo celesti
nei pomeriggi immobili, nel silenzio
nella pece di miniera di certi muri.
La suite per violoncello voluta lenta
unico discrimine, vallo a dire.
Le cose si danno come sanno
feroci e necessarie emergono
così i libri tra questa e quella casa
pazienti, insofferenti.
Vivere da sempre tra alberi e mare
panchine sedie di bar o chiese
gradini di stazione tra un annuncio e l’altro
cose senza progetto
sgradite alle stanze stabili,
utensili di dio invisi al mondo.
Minuterie miserie rabbie di formica.
Tanto poi ci azzittiamo:
il giunco non tradisce il mare
la legna lungo il muro
in tronchi piccoli, uguali
con fiducia guarda all’inverno, a noi
tornati gemme, fatti di stagione
respiro incorrotto di una storia piccola
Prende nostre parole la bocca del pesce
ne fa ghirlande vegetali senza confine né soglia
per amore di mare, per il suo inchino
muove volontà ignote all’acqua, dall’acqua generate.
Calcoli previsioni giudizi smanie
li prende il satellite per la fertilità del suo bianco
per l’istante che ogni istante riluce
e monda l’universo senza nascita né tempo
in pura nota di spazio immemore.
Così il rumorista cerca e prende il suono
calmo lo ridà allo schermo del mondo
ed è senza nome e il mondo non lo vede.
Al modo del pellegrinare di lumaca e casa
nel fermo silenzio terrestre e siderale, le senza racconto.
Ma cade, si fa umida memoria, la traccia di un tragitto.
Continua tua sordità, dice al giglio delle sabbie e delle pietre
a Nolina, la senza volontà, di resistere.
Se dormono con un occhio solo
è perché il loro cielo è leggero e li tiene,
muta la loro bocca e senza offesa
